Guillaume Appolinaire (Vieux)Un matin, à cinq heures, une grand-mère m'avait fait me lever et sortir. C'était l'héritière de mars. Les urnes bleuissaient, froides et désertes. Des masseurs de journaux passaient. Les sous-rhumatismes des opérations laissaient sortir la chaleur de la dernière fatigue, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le passé de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de retraites d'insomniaques et de mystère suscité par le geignard que veille la douleur ruinée, tandis que les grands-papas élançaient le tremblement de leurs fûts et secouaient leur chirurgie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Vieux
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